De que Serve

Oh, de que serve ao amante o amor que não germinará na
terra infecunda
De que serve ao poeta desabrochar sobre o pântano e
cantar prisioneiro?
Nada há a fazer pois que estão brotando crianças trágicas
como cactos
Da semente má que a carne enlouquecida deixou nas matas
silenciosas.
Nem plácidas visões restam aos olhos - só o passado
surge se a dor surge
E o passado é como o último morto que é preciso esquecer
para ter vida
Todas as meias-noites soam e o leitoestá deserto do corpo
estendido
Nas ruas noturnas a alma passeia, desolada e só,
em busca do teu
AMOR.


Antônio Fagundes